La Grande Évasion : Fuire aux Quatre Coins de la Non-Maladie !

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🫁Le Souffle de Marcel

Marcel avait toujours été un homme de vent. Gamin, il courait dans les champs du Pas-de-Calais jusqu'à en perdre haleine, juste pour le plaisir de sentir l'air s'engouffrer dans sa poitrine comme une promesse. Adolescent, il sifflait en travaillant, toujours une mélodie au bord des lèvres. Adulte, il avait ri fort, très fort, de ce rire qui prenait toute la place dans une pièce et faisait se retourner les gens dans les cafés. L'air, c'était sa matière première. Son carburant. Il n'avait pas vu venir le jour où l'air déciderait de lui faire faux bond. Ça avait commencé par des petites choses. Une toux le matin, celle qu'on attribue au froid, à l'humidité du Nord, à la cigarette de la veille. "C'est rien, c'est le climat." Puis les escaliers. Ces foutus escaliers qui semblaient rallonger de trois marches chaque hiver. Puis le jardinage, qu'il adorait, qui devenait une négociation permanente entre son envie et ses poumons. Sa femme Jeannine regardait sans rien dire.

Mais elle regardait.

Un matin de novembre, après avoir soufflé comme un phoque pour simplement aller chercher le courrier, Marcel s'était assis sur le banc du jardin sous la pluie fine. Jeannine l'avait trouvé là, immobile, les mains sur les genoux.— Tu rentres pas ? Tu vas attraper froid. — Jeannine... je crois que mes poumons ont décidé de prendre leur retraite avant moi. Elle avait ri, parce que c'était Marcel, et Marcel faisait toujours rire même quand c'était pas drôle. Le médecin avait mis un mot dessus. BPCO. Broncho-Pneumopathie Chronique Obstructive. Un grand mot savant pour dire que les bronches de Marcel avaient décidé de rétrécir, peu à peu, tranquillement, sournoisement. Que l'air entrait encore, oui, mais qu'il avait du mal à ressortir. Que les petits sacs d'air au fond des poumons — les alvéoles, avait dit le toubib avec son stylo pointé vers un schéma — s'abîmaient sans retour possible.

Sans retour possible.

Marcel avait hoché la tête, l'air de comprendre, et il avait attendu d'être dans la voiture pour demander à Jeannine :— C'est grave ? — C'est sérieux. C'est pas pareil. — C'est quoi la différence ? — Grave, on peut rien faire. Sérieux, on s'y met.Il avait regardé par la vitre les terrils qui défilaient, ces montagnes noires et douces qui avaient vu des générations d'hommes descendre sous terre respirer la poussière. Ses grands-pères avaient donné leurs poumons à la mine. Lui, il les avait usés autrement, à sa façon, sans même s'en rendre compte. Une certaine continuité familiale, avait-il pensé. Et il avait souri malgré lui. Les mois qui suivirent furent une école de l'humilité. Lui qui n'avait jamais demandé d'aide à personne dut apprendre à lever la main. Accepter le kinésithérapeute qui lui apprit à respirer — respirer, lui, à soixante-huit ans, on lui apprenait à respirer — avec des exercices qui semblaient ridicules et qui pourtant, peu à peu, faisaient une vraie différence. Accepter l'inhalateur, ce petit truc en plastique qu'il glissait dans sa poche avec la discrétion d'un adolescent planquant des cigarettes, ironie du sort. Accepter de marcher moins vite que Jeannine, elle qui avait toujours été la lente du couple.— Attends moi ! lui criait-il autrefois.

Maintenant c'était elle qui ralentissait, sans en faire toute une histoire, sans le regarder avec des yeux de chien battu. Elle ralentissait, c'est tout. Comme si ce rythme-là avait toujours été le leur. Il ne lui dit jamais merci pour ça. Elle savait. Ce qui changea Marcel en profondeur, ce ne fut pas la maladie. Ce fut le matin où son petit-fils Tom, sept ans, vint passer le weekend et lui demanda pourquoi Papi avait un drôle de sifflement quand il respirait.— C'est mes poumons qui font de la musique, dit Marcel. — Ils jouent quoi ? — Du jazz. Toujours un peu improvisé, jamais exactement pareil. Tom avait trouvé ça génial. Il avait passé l'après-midi l'oreille collée contre la veste de son grand-père à écouter le jazz des bronches de Marcel. Et Marcel, ce grand gaillard du Nord qui n'avait pas pleuré depuis l'enterrement de sa mère, avait les yeux brillants au-dessus de la tête de cet enfant qui transformait sa maladie en instrument de musique. Il décida ce jour-là que ses poumons n'avaient pas dit leur dernier mot. Il arrêta de fumer — vraiment arrêta, pas le régime des dix cigarettes cachées — il fit sa rééducation respiratoire sans râler, il marcha chaque matin, d'abord cinq minutes, puis dix, puis vingt, comptant non pas les kilomètres mais les souffles. Il planta un jardin potager parce que se pencher, se relever, travailler la terre, c'était du sport déguisé en plaisir. Il apprit à parler moins vite pour ne pas s'essouffler au milieu des phrases, ce qui le rendit, dit Jeannine, enfin supportable en société.

La BPCO ne disparut pas.

Elle ne disparaît jamais. Mais Marcel apprit quelque chose que ses poumons abîmés lui enseignaient chaque matin : un souffle, même court, même sifflant, même laborieux, c'est encore un souffle. Et un souffle, ça suffit pour dire je t'aime, pour sentir l'odeur du café, pour regarder Tom grandir, pour entendre Jeannine rire dans la cuisine. Aujourd'hui Marcel a soixante-douze ans. Il marche moins vite qu'avant. Il parle avec des pauses que les gens prennent pour de la sagesse. Il a un bonzaï sur le rebord de la fenêtre qu'il soigne comme un trésor parce qu'un bonzaï aussi, on lui apprend à respirer lentement, à ne pas pousser trop vite, à tenir dans un espace réduit avec toute la grâce du monde. Et chaque soir, avant de s'endormir, il pose la main sur sa poitrine. Il écoute le jazz.

Et il sourit.

Pour tous ceux qui respirent avec courage, chaque jour. 💙

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Le journal de bord de ma nuit (ou comment ne pas s'ennuyer quand on est réveillé à 3h50) !

🌖☕Si vous pensiez que les retraités passaient des nuits calmes et paisibles, laissez-moi vous détromper ! Ma nuit a été un véritable marathon créatif et connecté. Voici le résumé des opérations depuis mon réveil en fanfare avant l'aube :

3h50 - Le réveil des troupes (et des acouphènes) : Debout là-dedans ! avaler 2 cafés , concert privé en stéréo dans les oreilles et option "phalange XXL" au doigt (sûrement un nerf qui fait de la résistance). Bref, la forme olympique !

Opération "Solidarité Canine" : J'ai pris la plume pour répondre à @genevieve1212 et saluer son magnifique combat pour ses deux chiens rescapés. Une belle dose d'émotion pour commencer.

Opération "Poésie matinale" : Un échange très profond et poétique avec @maritima sur la "grâce invisible" du souffle et du bonheur qui ne se remarque que lorsqu'il manque.

Opération "Humour et Bienveillance" : Un petit mot pour @romi pour lui rappeler que le rire, c'est aussi une excellente façon de vider ses poumons (et de tester si le bonheur marche aussi avec l'absence de vaisselle).

Opération "Gestion de crise" sur mon groupe Facebook : Pas le temps de chômer, j'ai profité du calme de la nuit pour piloter le groupe, jeter un œil aux publications, valider les arrivées et m'assurer que tout le monde garde le cap. Bref, le gardien du phare ne dort jamais !

Bref, entre les sifflements d'oreilles, les doigts qui doublent de volume, la poésie, les animaux et les copains, je n'ai pas vu le temps passer ! Tout va bien, le café est bu et la journée est déjà bien entamée pour moi. Et vous, votre nuit a été aussi productive ? 😉Bonne journée à tous ! Phildu

groupe Facebook

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L'Ombre du Grand Séquoia

Ce matin-là, sur le port de La Rochelle, le soleil ne s'était pas levé : il avait carrément bondi hors de l'eau comme une boule de feu, prêt à écraser la journée sous une chaleur de plomb. Dès huit heures, les pavés de la rue de l'Escale commençaient déjà à chauffer, et l'air marin, d'ordinaire si frais, s'était figé. Pour ceux qui vivaient là avec une santé un peu fragile, un souffle un peu court ou une maladie chronique nichée dans les bronches, ce genre de journée ressemblait à l'ascension de l'Everest en plein désert. L'air devenait lourd, épais, presque difficile à attraper. Sur son balcon orienté plein sud, un homme observait la ville. Il s'appelait Phildu. À ses pieds, sa collection de bonsaïs semblait elle aussi retenir son souffle. Le petit Metasequoia et les Ficus profitaient d'une ombre savamment orchestrée, car Phildu savait exactement comment protéger ce qui est précieux. Et ce qui était précieux, aujourd'hui, c'était ses amis de « Cap sur le Souffle », le groupe qu'il animait avec tant de cœur. Il s'installa sur sa chaise, l'esprit vif malgré sa troisième nuit sans sommeil. Il prit son téléphone et envoya un message sur le groupe, comme on lance une bouée de sauvetage :« Alerte canicule, l'équipage ! Aujourd'hui, on passe en mode "sous-marin". On ferme les écoutilles, on garde le cap et surtout, on ne fait pas les héros. Le premier qui tente de battre un record de marche sous le cagnard aura affaire à moi ! »À l'autre bout de la ville, le message fit bip. Puis un autre, et encore un autre. Il y avait là des anciens, des moins jeunes, des gens dont le cœur ou les poumons fatiguaient vite. Pour eux, ce petit message était bien plus qu'une consigne météo : c'était un fil invisible qui les reliait tous. Toute la journée, le groupe s'organisa. Les plus valides prirent des nouvelles des plus isolés. On s'échangea des astuces : le coup du linge mouillé devant le ventilateur, l'importance de boire de l'eau même quand on n'a pas soif, et l'art de faire une sieste royale au plus fort de l'après-midi. Marie-Claude, que chacun savait être le véritable pilier de la maison de Phildu, veillait au grain en apportant un grand verre d'eau fraîche, s'assurant que même le capitaine de l'équipe ne s'oubliait pas dans l'action. Quand la maladie chronique s'invite dans une vie, la chaleur est un adversaire redoutable. Elle fatigue le cœur, oppresse le souffle et pèse sur chaque mouvement. Mais ce jour-là, face au soleil implacable, une force bien plus grande s'était levée : celle de la communauté. Personne n'était seul avec ses difficultés. Ensemble, ils formaient un grand arbre protecteur, un peu comme ce séquoia sur le balcon, offrant de l'ombre et du réconfort à ceux qui en avaient besoin. Le soir tomba enfin, ramenant une brise légère et salvatrice sur les tours du vieux port. Sur le groupe Facebook, les messages de gratitude défilèrent. Tout le monde avait traversé la tempête de chaleur, sain et sauf, un verre d'eau à la main. Phildu regarda ses bonsaïs, puis le ciel qui se rafraîchissait. La chaleur avait été lourde, mais la solidarité avait été plus forte. Et ce soir-là, avec le sentiment du devoir accompli et l'esprit apaisé, il sut que la quatrième nuit serait enfin celle d'un sommeil profond et mérité.

Prends bien soin de toi face à la chaleur, garde le cap et reste bien au frais !

L'OLIVIER

je vais vous raconter l'histoire de l'olivier, l'arbre emblématique du Sud. souvent centenaire sinon plus.

au début de la création de l'ancienne ville grecque de Cécropia, les habitants voulurent changer le nom de la ville pour la protéger et la glorifier.

deux dieux se présentèrent, Poséidon et Athéna, chacun avec un cadeau. le dieu des mers offrit un étalon noir, symbole de la puissante dans les batailles. Athéna fit apparaitre un olivier. cet arbre n'était pas somptueux, mais il poussait sous les grandes chaleurs, presque sans eau, et ses fruits étaient nourrissants et on en faisait de l'huile délicieuse.

les habitants choisirent l'arbre qui devint symbole de la paix et la ville devint Athènes en l'honneur de la déesse de la sagesse.

depuis ces temps anciens, l'olivier est cultivé partout pour ses fruits et son huile parfumée. il a nourrit des génération de paysans et ses bienfaits sont innombrables. les vieux faisaient bénir ses branchettes pour la Fête des Rameaux.

c'est un arbre discret, sauf par sa taille mais utile et résilient. au soleil, dans le vent, dans le froid, il est toujours la, solide et plein d'une sagesse ancienne.

c'est mon arbre préféré, un peu comme un vieil ancêtre.

Une pensée à l'ensemble du groupe en souhaitant que vous allez bien ou au mieux vu les chaleurs ..

Il faut prendre soin de soit et se ménager...

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Je ne savais pas quoi écrire ce matin , alors j'ai édulcoré sur le nébuliseur et moi

Le Souffle de l'Océan

Ce matin-là, sur le balcon exposé plein sud, le soleil de mai tapait déjà fort. Pas un souffle de vent ne venait faire frémir les feuilles délicates du grand Metasequoia en pot, ni celles des Ficus qui profitaient d'ordinaire de la lumière. Mais aujourd’hui, l’air de La Rochelle avait la lourdeur des journées d’été préfectorales. Une chape invisible qui rendait chaque mouvement un peu plus pesant, et chaque inspiration un peu plus difficile. Phildu s’installa sur sa chaise de Tai-chi. D'habitude, c'est ici qu'il aimait enchaîner ses mouvements lents, calquant ses gestes sur le va-et-vient invisible de la marée. Mais ce matin, la poitrine était serrée. Les bronches faisaient de la résistance, fatiguées par cette chaleur précoce.« Bon, pas de fermeture de cage thoracique aujourd'hui, mon vieux », se dit-il avec un sourire intérieur. Il savait exactement quoi faire. Il n’était pas homme à se laisser abattre par un coup de chaud. Il rentra au frais et ouvrit la sacoche noire. À l'intérieur, la machine blanche l'attendait, fidèle au poste. C'était le rituel. Sur la table, comme sur la photo 23331.jpg, il disposa les deux petites ampoules de plastique transparent : la Terbutaline et l'Ipratropium. Un petit "clic" familier pour détacher les têtes, le liquide versé dans le réservoir, et le masque transparent ajusté sur le visage. Quand il pressa l'interrupteur, le ronronnement régulier du nébuliseur remplit la pièce. Un murmure mécanique, presque rassurant. Aussitôt, une fine brume fraîche et salvatrice commença à s'échapper. À chaque inspiration, Phildu sentait le produit descendre, millimètre par millimètre, pour aller desserrer l'étau. Ce n'était pas juste de la médecine, c'était une bouffée d'air pur, comme s'il venait d'ouvrir grand une fenêtre sur l'Atlantique en plein hiver. À la moitié de la séance, le chat de la maison passa une tête curieuse par la porte, intrigué par ce bruit de cascade miniature, avant de repartir d'un pas nonchalant. Dix minutes plus tard, la machine s'arrêta , le silence revint. Phildu retira le masque. Il prit une grande inspiration. Cette fois, l'air descendit tout en bas, fluide, libre. Les épaules se relâchèrent. Le nébulisateur avait fait son travail, deux fois par jour en ce moment, c’était le prix à payer pour garder le cap. Revigoré, il retourna sur le balcon. Il jeta un coup d'œil complice à son bonsaï, prit son appareil photo qui traînait sur la table, et immortalisa la lumière qui jouait dans les aiguilles vertes. Le souffle était là, l'esprit était libre. La journée pouvait vraiment commencer.

BONJOUR TOUT LE MONDE

J'ESPÈRE QUE VOUS ALLEZ BIEN MALGRÉ LA CANICULE ET LA CHALEUR 🔥 ET QUE VOUS FAITES BIEN ATTENTION À VOUS ET QUE VOUS BUVER BEAUCOUP D'EAU. SURTOUT PRENEZ SOIN DE VOUS ET PRENEZ BIEN VOS MÉDICAMENTS ET FAITES ATTENTION ⚠ AUX PETITS INSECTES QUI SE FAUFILENT PARTOUT..J'AI ÉCRASÉE UNE GROSSE ARRAIGNEE NOIRE CETTE NUIT..J'AI PAS PEUR DE CETTE BESTIOLE..

JE VIENS DE ME RÉVEILLER ET J'AI PRIS MES MÉDICAMENTS DU MATIN ET MANGÉ 2 YAOURTS ET J'AI FUMÉ UNE CLOPE 🚬 ET JE SUIS DE RETOUR DANS MON LIT CAR J'AI ENCORE BESOIN DE DORMIR 😴 ET CET APRÈS-MIDI JE VAIS ESSAYER DE PRENDRE MA DOUCHE 🚿 ET DE ME FAIRE UNE PARTIE DE MES SOINS POUR MA PEAU QUI EST TRÈS SENSIBLE ET DOULOUREUSE MAIS JE NE PEUX PAS FAIRE MON DOS..GOGO GADGET AUX BRAS 🙋 JE DOIS FAIRE UNE PRISE DE SANG LA SEMAINE PROCHAINE ET ÇA Y EST J'AI CHANGÉ DE MÉDECIN TRAITANT DÉSORMAIS C'EST À CÔTÉ DE CHEZ MOI ET C'EST UNE FEMME QUI S'OCCUPERA DE MOI. J'AI EU TROP DE PROBLÈMES AVEC UN MÉDECIN DR MONTLAHUC QUI A ABUSÉS DE MOI ET DE MES FAIBLESSES MAIS POUR TOUT CE QUE J'AI EUE DANS CETTE SITUATION INEXTRICABLE CE SONT DES VIOLS À RÉPÉTITION DES VOLS DES HARCÈLEMENTS SCOLAIRES ET PROFESSIONNELS ABUS DE CONFIANCE ET MON EX MARI ME FRAPPAIT ET SUR MES ENFANTS AUSSI ET JAMAIS DE NOUVELLES DE LA ⚖ JUSTICE ⚖ MAIS QUE SONT LES DEVENIR EN FRANCE 🇫🇷 PRÉSIDÉE PAR UN INCAPABLE ET SES ACOLYTES.. J'AI HONTE DE CETTE FRANCE 🇫🇷 QUI EST GOUVERNÉE PAR DES IDIOTS ET IDIOTES NARCISSIQUES..FRANCE 🇫🇷 TERRE 🌏 D'ALIÉNÉS ES .

VIVE 1789 BOUGER POUR DE VRAIS CHANGEMENTS CAR BIENTÔT NOUS SERONS COMME ÉTAIT L URSS ET NOUS SERONS TOUS LOGÉS À LA MÊME ENSEIGNE. PAUVRES DE NOUS.

JE PENSE TRÈS FORT À VOUS ET J'ESPÈRE QUE NOS AVENIRS SI NOUS N'AVONS PAS LA 3ÈME GERRE MONDIALE OU DES 🛰 SATELLITES ET DES OGIVES QUI NOUS TOMBENT DESSUS.

@Melody Nelson 8571

@Hookette @Candice.S @pomme123 @arlesienne @Estebane @kanpanstu @schpountz @MaxLunik @bibimet2019 @Zaza1966+ @Anabelle18 @Emmbernard @Dolveck43 @melodyNelson8571 @Bettyboop01 @romi @Olole11 et les autres…

LES VACANCES DU PETIT PHIPHI

cette semaine il faisait excessivement chaud, surtout dans le Nord (passé Lyon pour ceux du Sud), pas un souffle d'air, sinon brulant. le petit Phiphi se sentait un peu fatigué, il manquait de souffle. contrairement a ses habitudes, il a décidé de se laisser aller a un peu de farniente et de profiter de la paresse sous prescription médicale. un peu de repos bien mérité pour toute une année a s'occuper des autres et être toujours fidèle au poste. tout le monde lui écrit une carte postale de bonnes vacances, mêmes très courtes. le principe est de s'arrêter a temps. nos parents se sont battus pour les congés payés, alors pas de culpabilité, du repos physique et de futures jolies histoires a venir...

bisous du Sud d'une Lune qui n'est pas faite pour le soleil !!! 😘🌚

bonjour @phildu , une petite carte de chez moi, reposes toi bien, bisous 😘

Salut à tous, Un petit coucou rapide pour vous faire un signe ! Je ne suis pas très disponible en ce moment, mais il était hors de question de laisser passer cette journée sans venir vous saluer. Je tiens à souhaiter une excellente Fête des Mères à toutes les mamans de Carenity. Prenez bien soin de vous !À très vite, Phildu

Celles qui restent debout (Un hommage à toutes les mamans)

On parle souvent de la maternité comme d'une évidence, d'un bonheur sans nuages. Rarement de ce que chaque maman porte, en silence, pour que le monde de ses enfants continue de tourner. Être maman ne ressemble pas à un rôle qu'on choisit un matin en se levant. C'est un quotidien qui s'impose dans sa plénitude et dans ses tempêtes, où l'instinct maternel refuse de céder un pouce de terrain — pas à la maladie, pas à la solitude, pas à l'épuisement, pas aux années qui passent .Il y a la maman malade, qui prend son traitement discrètement dans la cuisine, qui adapte les jeux pour rester assise, qui calcule l'énergie qu'il lui reste avant de proposer une sortie au parc. Elle dort avec une oreille ouverte même les nuits les plus difficiles, elle cale ses rendez-vous médicaux dans les creux du quotidien pour que la maison reste, autant que possible, un havre de paix .Il y a la maman seule, qui porte tout — les listes, les décisions, les larmes du soir et les réveils du matin — sans personne pour relayer quand les forces s'amenuisent. Elle qui fait tenir debout une famille entière avec ses deux mains et l'amour qui déborde de son cœur, même quand plus personne ne lui demande comment elle va. Il y a la maman âgée, dont les enfants sont grands mais le cœur toujours aux aguets. Celle qui inquiète encore, qui prie encore, qui donnerait encore tout pour ses enfants devenus adultes. Son rôle a changé de forme, jamais d'intensité. Et il y a toutes les autres. Celles qui jonglent entre le travail, la fatigue et les devoirs du soir. Celles qui traversent un deuil, une rupture, une reconstruction. Celles qui doutent en silence de leur valeur, de leurs choix, de leur suffisance. Celles qui n'ont jamais entendu assez souvent qu'elles faisaient du bon travail. Mais ce que personne ne voit vraiment, c'est ce qu'elles avalent toutes, chaque jour, en silence. La peur de ne pas être assez. La culpabilité, cette compagne injuste, qui s'invite dès qu'elles doivent dire non ou lâcher prise. La solitude face aux nuits sans témoin, quand le corps et le cœur sont à bout, et que la vie continue quand même d'exiger. Et pourtant. Pourtant elles sont là, chaque matin, avec les mots d'encouragement, le petit-déjeuner sur la table, les gros chagrins consolés et les petites victoires célébrées. Pas par magie — mais parce que l'amour maternel, face à l'épreuve, se conjugue avec une force surhumaine et une volonté de fer. Il y a une dignité immense dans ce rôle si souvent invisible. Pas de médaille, pas de répit officiel. Juste une femme — jeune ou âgée, bien portante ou fragilisée, entourée ou seule — qui s'assure, coûte que coûte, que le ciel reste aussi bleu que possible au-dessus de la tête de ses enfants. La vie tente parfois de ralentir leurs pas. Elles luttent pour que l'enfance, que ce soit celle d'un petit ou d'un grand, continue d'avoir de la magie, du sens et de la légèreté. Et entre elles et leurs enfants, il y a quelque chose que rien ne pourra jamais abîmer — un fil invisible et indestructible, des câlins qui réparent tout, et ce regard qui dit, sans un mot : "Je veillerai toujours sur toi."Ce texte est pour toutes les mamans qui liront ces lignes en reconnaissant un peu de leur quotidien. Quelle que soit votre histoire, votre combat, votre solitude ou votre entourage. Vous n'êtes pas transparentes. Vous êtes des héroïnes du quotidien. Vous comptez. Énormément. Prenez soin de vous aussi, autant que vous le pouvez — parce que pour porter la vie de vos enfants, il faut aussi accepter, parfois, de poser un peu votre propre fardeau.